Em homenagem a Maria de Sousa (III)

A investigadora e imunologista Maria de Sousa morreu no passado dia 14 de Abril, vítima da COVID-19. Deixou um exemplo e uma obra marcantes.

A escritora Hélia Correia dedicou-lhe um poema, que vamos publicar em três partes (aqui divulgamos a terceira).

«III

A minha amiga diz que Bach é grande.

«Bach é o mundo», diz.

Eu recordo que estive em Thomaskirche

em Leipzig,

para ouvir o coro, o órgão,

a cerimónia da missa;

e, como de costume, entendi mal

o que era facilmente entendível.

Tomei por um rapaz a oficiante

e atribuí-lhe algum mal-estar, e senti pena,

pois me parecia um corpo atormentado

pela idade e pelo desempenho,

pela voz rudemente arremessada 

entre as duas idades,

que tomava, naquela luta,

um tom embrutecido.

Eu engano-me sempre. 

Talvez tenha

também errado na apreciação

daquilo que me pareceu um grande frio

nos corações presentes,

o grande frio daquela circunstância

que torna a música pesada e a faz cair

como cai o martelo do

julgamento.

Saí em busca de Anna Magdalena

e das suas crianças escondidas

nos cortinados onde há nódoas,

como há nódoas

de comida nas pautas

— não que eu as tenha visto no museu

que era igualmente frio. 

Sei que encontrei a comoção da música

não na igreja, mas nas saias da mulher,

na extenuada e jovem mulher Bach.

Isto lhe conto. E ela já não ouve 

porque entre Bach e uma narrativa

pouco há em comum.

E, na verdade,

era do chão dos homens que eu falava.

Algo passou então pelo belo rosto.

Era um vento rasante que se chama

hora da despedida.

Como pode

despedir-se a beleza? Como pode

levantar ferro um barco que não sabe

as teorias da navegação?

É uma coisa que transporta pelo ar,

é, de facto, a magnólia que floriu

por duas vezes frente à casa, como

se visse ao longe as minhas visitantes

e preparasse as suas curvas pétalas, 

canoas de veludo,

para as trazer.

Vindo o momento, 

a música, a palavra 

e a experimentação,

e o poder técnico

e toda a espécie de desobediência

nas partículas vivas,

vindo o momento de uma completude,

todo o olhar se tornará

igual ao olhar dela.

Esse olhar: quando, 

ao oferecer-me uma caneta

tão celebrante e cara,

tinha na face a rapariga que se alegra

como a outra Maria quando viu

matéria radioactiva iluminada.

O olhar radioso, o olhar activo,

que desenha no aparo aquela árvore

sob a qual escreveu

Virginia Woolf.

(Obrigada, Anabela, por a teres trazido até mim) …

Sintra, Verão de 2019.»