Um homem caminha primeiro a pé, tacteando no escuro, depois de automóvel,
conduz toda a noite, dorme na pressa de um hotel, retoma a viagem primeiro
ainda em terras portuguesas, depois em Espanha.
Em Sevilha sobe ao último andar de um prédio. Tem a chave da porta, a
casa está desarrumada e nela se encontram duas crianças adormecidas entre
sinais de abandono.
Este é o início de uma história inesperada, dura, com o «esplendor das
coisas ameaçadas».
«Aproximei-me da cama maior. O rapaz tinha apenas as cuecas vestidas.
Magro, as pernas esguias, o cabelo comprido. Ouvia-se a respiração. Rápida,
regular, entrecortada por pausas de onde emergia com uma aspiração sufocada. Da
outra cama, não se ouvia nada. A menina estava despida, com o cabelo espalhado
pelo rosto e as pernas cobertas com a ponta do lençol. Apoiei-me nas grades,
debrucei-me e afastei-lhe o cabelo. Não se mexeu. Respirava devagar, com os
lábios entreabertos e um quase insensível movimento do peito. Parecia fria,
apesar do calor, o corpo contraído, a cabeça colada aos joelhos. Tinha os
lençóis húmidos em redor das coxas. Na penumbra, a sua pele esbatia-se contra o
tecido branco.»
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